Стою горой перед вершиной. Мутно, не уютно и фальшиво;
Играют песни в голове. В ритме марша. Телу паршиво.

Не мы - ходим по кругу. Чёрный занавес вокзала.
Так романтично, утопично и не серьёзно: отправляются поезда.
Не туда куда мне надо.

Дебют фигуры в шахматах.
Первый поцелуй осени.
Первая лирика горечи.
Последняя нота усталости.

Нервно курю; заглядываю в лица прохожих людей по жизни моей.
Они такие странные, весёлые и добрые.
Но, не понять им - как нам всем по одиночке.
Сливаются в одну, большую серую кучу.
Да что там... Мегаполис.

Внутри колотит сердце. В кармане чек героина.
Не вколотый. А просто памятью о смерти.
Воспоминанием лежит.

А время бежит.

Мы все горим в раю.
Но, каждый - по одиночке:
Влюбляется в себя.
И закрываем мир для всех.
Что бы не украли из под подушки
Сало сладострастия стихов:
Что бредом по ночам к тебе приходят!
Заткнись!
Сожми кулак в безвольную фигуру - и пиши.
Пиши стихи.
О людях.
И о крысах.
Да мало ли о чём писать.

Есть замечательные люди. Есть просто замечательные люди.
Но, почему они жестоки? И почему жестоки мы?

Нам не понять...

И только город, осенней синевой с мостов - окутав серой пеленой тебя
Скажет тихонечко на ухо:
Пришло. Оно пришло!

И вот - ты как наркоман.
Сидишь и лижешь лапы пустоте.
Зачем тебе этот дар?
Дан.

Внимание и понимание.
Вот всё - что нужно человеку.
Но, в городе большом,
Оно - деньги и любовь.
У моряков - вино, гашиш.
А тут - всё просто.
Их миллион.
А ты...

Один...