Пристально смотрит белый кот, в простое равнодушное небо. Задумался, сопит. Вчитывается в колыбель дождя, высматривая по деревьям туда-сюда лазающих ворон. Глубоко вздохнул, облизал лапу и спустился по полкам для дисков с компьютерного стола и уселся возле пепельницы.
Эх, осень, осень.
Первый план поменялся на второй, второй стал первым. А что-то и вовсе ушло в такой угол внутреннего пространства - что и безжалостному пост юношескому похуизму туда не пробраться.
Мысли так и тяготеют в пропасть, забыться. Эта, уже ставшая традицией, привычка выходить в двенадцать часов пополуночи, на улицу, укутанным в дымку повседневных размышлений и не завершенной, словно шахматной партией – каких-то не идентифицированных желаний.
Это полу замёрзшее спокойствие мрачных прохожих...
Джаз. Кривые палки-лучи от фонарных столбов, под углом въедающихся в черное дорожное полотно. Закрытые занавешенные окна...
После полуторачасовой прогулки, кофе с коньяком и сигаретой. Блюз.
Желание пересмотреть старые фотографии, но страх возвращаться, куда-то туда, где ты считаешь, что тебе было хорошо... Останавливает. Страх что-то испортить, навредить себе, который с тех времен знает цену той души, что улыбается...
Как то все медленно, размеренно.
Это и есть моя ночная осень, - утром моего восхода к пониманию, что жизнь прекрасна, как бы ее сам же не пытался, на что-то променять или каким ни будь ножом самолюбия - резать вдоль и поперек. И как бы над этим всем не восседала лень.
Ножки подпилить, картину повесить.
Принять в себе жизнь. Погладить кота.
И потихонечку, ближе к утру, - заснуть, думая о том, что все будет хорошо.