Последний ветер, лай собак у ног. Уставшие идти наши души, плывут поближе к суше.
Завязшие в спорах речи, по колено в крови наши руки, сломанные плечи, актеры и журналисты.
Нам мир подается через зеркало. А художники все равно в подвалах. Под водой, на небе, в оврагах...
Съеденные муравьями капризы. Под землю. Осторожно, белым шоколадом,
В постель. Красками, мудростями, - все, - для того, что бы друг друга обмануть.
И многим непонятны, вопросы самообмана, - спокойные реки, на горизонте старость,
В ежовых рукавицах все равно не удержать цветка надежды.

Смотри на свет, проклинай идеи. Все равно без толку друг друга расстреляем.
Утопай, пока все сны цветные, золотом блестят ночи...
Не заставляй меня убивать не рожденных. В квартире чужой...
Мы же так любим пинать листву; собирать в кучу мысли.
Напиваться, орать не о чем, затягиваться потуже ремнем;
Отставать от своего детства на шаг. Собирать старые письма.
И кидать их беспощадно в овраг.

Ты накормила себя творчеством?
на каком километре кончилось твое однообразие?
Трактора уровняли все кочки; по ровным дорогам уже летают самолеты!
А ты все сидишь и жалуешься мне на то, что у тебя болят от алкоголя почки.

Мы всегда в ожидании. Всегда в назначении.
Кто командирами устилает поляны, кто горло рвет во имя тишины,
переплетены в мнимых культурных течениях,
Потому что все вопросы - заранее предрешены.