курю беломор. не думаю, что это позор.
не всегда денег хватает, не всегда то что штырит вставляет.
а птицы смеются, под оранжевым небом
капает яд, на всех подряд.
на небе банят неправильных,
в жизни ранят не своевременных,
взглядом облизывают самок беременных,
листья, надежда на лучшее,
скрученное и брошенное в подвал совести,
зыбытое...
на оконцовке этой грустной не моей повести.
кто то оценит последнее слово,
чей то баран загнется,
промычит чья то корова,
тише девочка. только не сейчас.
я сказал: ни слова!
все эти побочные тракторы наших голов,
изгибы. раны. битые часы,
замена батареек, смена полов,
холодные руки. сопливые носы.
а все ли просто так?
все ли мыши умирают в углу?
все ли во славу ударов жестоких,
все ли на пару сердцам одиноким....
блестит на шелковой шторе подсказка,
желтой осенней пеленой никотина.
я посмотрел в зеркало на себя.
и от чего то стал похож на мудака и кретина.