«сегодня»

Заискрилось животное,
Расправилось великое,
Переигралось все нотное,
Передралось безликое.

Эта осень, потом эта зима,
Рассуждения вслух и намеки,
Потом снова смерть от твоего топора,
И снова бытовые в истерике упреки.

Мне надоело плавать по этой речке.
Мне надоела столица,
С розовыми сумочками сучки в течке,
Надоели мне эти дешевые блядские лица.

Не стать тут великим - просто нельзя,
Среди кучи говна, - если ты светел и мудр
Здесь денег стоят и не стоят друзья,
А подруги мешков позолоченных пудр.

Этот снег, с бензином и водой,
Падает каждый день на голову и плечи,
Я лицезрею на каждом повороте своей бородой,
Поддельные, наигранные блядские встречи;

Людей и машин, будущего, прошлого,
Смерти и жизни, английского и немецкого,
Святого - нетронутого, - пошлого,
Старого, - почти уже умершего и по наивному детского.

******

"Репер "А""

Эти бесконечные вечера,
Из колонок речитатив, я репер А.
На мотив попал, - не скроешься,
Пивка вЪебешь, пойдешь - умоешься,
Позвонишь подруге, той, что на вечном досуге,
Пригласишь, засадишь,
Посидишь, отдохнешь в засаде,
Утром пиздец,
Работа пиздец,
Денег пиздец,
Совести хана,
Я репер А.

Вечер опять.
Включил депешмод,
Ебу мысленно блядь,
В красивый сахарный рот.
Время идет, мозг плывет,
Голова не понимает,
Сигарета тупо стлевает,
маза, - обломом на трубе подыхает.
600 рублей, штука, на крайняк 2,
Похлопать в ладошки
Белыми перчатками в синем болоте,
Ха, еще и нож не потерять,
вместе со здоровьем,
как вышел из дому - месяц хуй о чем вернулся,
Наругался на птичек в интернете,
Опять обиделись, - расписались,
Гашевой соплей в скоростном силуэте,
Распространились великим маразмом,
Белыми буковками,
На белом фоне -
В объебосе,
как полагается,
Еще в летнем марафоне.
Все решили,
За всех сказали -
Слились воедино,
От говна и от денег
Не отбрехались.
попрятались в итоге.
За своими аккаунтами.
Буковками блять.
Опять вечер. Не хуй делать.
Синий настрой.
Здоровье - в вагон смертью закидать, ;
главное не проторчать -
То, что на блюдечке,
Не спалиться.
Не промычать.
а в полный Ванькин голос проорать.
Не отступать и не сдаваться.
Потом плюхнуться на диван.
Расчехлить свой живот и погладить.
Его.
Блаженно вздохнуть и подумать вслух:
"бля., когда же я наконец сдохну".

*******************

Не признавайся в том, что ты еще тогда умерла,
Потеряв последнюю надежду на мою смерть,
Ты видела зарево: но ни чего делать не могла,
Из рук выпустила бархат и взяла жесткую плеть.

Развернулась, ушла. Попрощалась. Жалела,
Но сейчас, я вижу, что ты на вершине,
Своих поражений. Для новой жизни созрела,
А я не сплю по ночам. Я идиот, наверное.
Копаюсь в том времени как муравей в той причине.

16 сентября 2008 года.
Завтра у моего друга день рождения.
И мне как всегда ему не чего подарить.
Да и нужны ли от такого дерьма как я подарки?

*****

«Эрике»

расползаются бляди.
по стенам моим.
и по сетке твоей.
ебальник заткните.
потушите сигареты.
уймитесь со своей войной.
оттрахайте свою печаль.
перламутровой кочергой.
от боли только не ной.
на босу ногу - тапочек мечты,
да так, что б тормоза
по соплям проехались с визгом,
да сердечко слабенькое твое -
паршивое и шальное,
немного разучившееся любить -
загни в пропасть этого льда.
мегаполисы цветами и камнями -
продавай людей, - блядище,
что в зоопарках и клавиатурах
видят свои самые яркие сны.
но думать о туалете,
когда кончаешь -
глупо.
на небе все равно
не появится той звезде,
что ты зажрал однажды ею водку.
и поменялось все:
и страх и боль.
цвета на потолке.
иллюзии в холодной ванной.
как музыка - твои стихи,
не видны.
мозайка сраная.
намеки.
намеки.
намёки...
на покарябанные слезами щеки.
о, боже, как же мы все убоги,
перед тобой - случай великий,
прохожий.
пёзды изрыгают из себя циничные стихи,
ублюдины и соски, - восстанавливаются в своих
правах, на чужих глазах.
и сидят, зажмурившись - падлой хитрой.
выжидая, чада из пуза,
позабывшего ЛАСКИ,
неба, испепелившегося от яркой окраски...
и фальшивой
зеленой убогой маски.
и пляшут как вокруг костра - крысы с вениками и совками.
собирают монетки,
в то время, когда умирают в своих наркоманских
дебютных вмазках - малолетки.
и все тебе, наверное, смешно,
как и дождю, что беспричинно
мне на нос - немного правды свесил.
я так подумал,
сосулька упадет, когда растает.
ну, так, а что же глаз
чернеет, а голос лает?
наивность и стакан.
мы в сути по своей -
разрушители первых миров.
муравьи, - но по душе -
великие боги,
пока не сломали собственные ноги.
короче, дело к ночи.
я сказал тебе, что я хотел тебе
вбить - гвоздем,
в ту часть души, -
что за сомненье отвечает.
и я не груб, - я просто смел,
бегущая впереди меня лень -
от своих задуманных дел.
ты выиграешь.
когда ни будь.
но только не в этой жизни.

*****

«Товар»

Товар временно отсутствует. Написано на стене обычного магазина.
Магазин как магазин, люди как люди. Кассиры как кассиры. Короче все как обычно. Но товар временно отсутствует. А какой товар, я так и не понял.
Я ходил по залу и пытался понять, какой же товар отсутствует. Все, что нужно человеку, что бы не подохнуть с голода - в этом магазине имелось. А какой товар временно отсутствовал, мне не давало покоя.
Может это была картошка? Нет, посмотрел, в большой корзине, словно для свиней корыте - было еще на дне, примерно килограммов 120.
Морковка тоже была на месте. И лук тоже. Все было в порядке. В магазине не играла, как всегда, музыка. Фомичи даже в слух не разговаривали. Близился какой то момент. И вдруг кто то на кассе разбивает бутылку водки. Потом я уже увидел, что это была бутылка водки.
Когда я пробивал купленные мною продукты на кассе, я спросил у кассира, какой именно товар отсутствует. И она мне сказала, что кончилась зубная паста. Вот беда бля.

*****

Передозировка мнением, собственной красотой и пафосом,
Привели меня в это место за ручку,
Словно снежного маленького мишку без зрения,
В одних шортах стыда, да в полоску красноречия матраса.

Решили перелить мне кровь;
Из романтика в офисного работягу,
Я им кричу ЛЮБОВЬ!
А они мне на подпись бумагу.

Как шелест траву, руки мои, пробираются к твоей ширинке сознания.
Но сознание вредно, когда любовь расцветает мощным кустом,
И Ты сидишь и просишь меня, что бы бросил я все свои последние старания.
На картах лжи и гладко выбритых лысинах истин - под небосводным брачным мостом.

Я как грузовик вЪехал в тебя, на тележке детского счастья.
Передознулся глазами твоими, теперь, словно раб:
Коленки протираю на полу твоих желаний и душевных ненастий,
Да - я телом пред тобою силен, - так же как силой духа пред тобою и слаб.

____________________________________________________________
[k]посвящается Миле[/k]

*****

Пробита голова тобою,
Яблоком ночь сложилось в кулак,
Откусил, небо спросил: что не так?
А небо с ветром заняты игрою,
Нет дела им до низших сфер,
Для них даже ад не пример.
Слушаю блюз.
В одиночестве есть кайф.
Кроссроадс поет.
А душа моя гниет.
От не до реанимированных сновидений.

*****

«dруг»

Выкрик в небо надежды,
Я стою без одежды.
Жду паровоза.
Любви взлядов…
В левой руке роза.
В правой стакан.
Попурри отрав и ядов.

Вышел из себя,
Надежно.
Бесповоротно.
Оставил лишь луже взгляд.
Распродав родное лицо на полотна.

Скорость слов.
Сломанные игрушки.
Упрямство голов.
Несовершенство умной
Подружки.

Лучший друг.
Темный омут.
Лопата, кирка и плуг
Построить наверное дружбу
Наверное заново
Наверное смогут…

*****

*****

Я испугался и стал музыкантом.

*****

Пока грузятся сны,
расправляют крылья герои,
Укладываются спать малолетние ослы,
Оставляя взрослых в покое.

Наливается чай в милой беседе,
Решается судьба - целого мира,
Без мысли о проигрыше или победы,
Без подчиненного. Без командира.
просто вечерний чай с любимой Мамой =)

******

Я проснулся и отправился в туалет. На полу возле очка лежит заложенный зубочисткой Шопенгауэр. Да, самое место, подумалось мне. А ведь как не правильно получается а!
Иногда знаете, когда писаешь, особенно с утра, когда болт немного за ночь слежался, - первые мощные потоки летят не всегда прямо в очко. И вот я теперь подумал, что стремно как то его читать, потому что не первый день он возле толчка лежит. А между прочем в плюс ко всему это еще и подарок. Да… Неуважение? Да нет. Обыкновенное распиздяйство. После недолгих чайпитий, я все таки решаюсь собраться и поехать сЪездить хоть куда ни будь по вопросу трудоустройства: одеваю свои ботинки трехлетней давности, довольно свежие штаны цвета хаки из сэконда, куртку такого же цвета, - успешно мною выклянченную у старшего брата. Беру с полки кассетный плеер, заряжаю туда «Русский прорыв в Ленинграде» ГР.ОБ’а, - пару запасных батареек, китайские наушники, фотоаппарат (Никон 3,2) и отправляюсь в путь. Конечно мне будет довольно трудно описать ту реакцию людей, которую я встретил в метро, когда переворачивал кассету или менял ее; ведь сами понимаете, - приходилось его доставать, открывать крышку и вручную переворачивать пленку. И это в 21 то веке. Ахуеть… А мне нравиться. И пошли все на хуй. По строгим координатам: на хуй. Вот так. Короче на работу меня взяли, но я работать там отказался. Потому как это опять было не то, чего я искал. Нет, конечно можно было поломать себя и полгодика побатрачить на ублюдков за 30 кусков…
Нет. Не та сумма.
Отошел от своего круга общения; наконец понял, что я сделал тогда ошибку, когда к ним прибился. А ведь любое общество или тусовка – по сути своей – стаденько. И вот я как одинокий волк теперь. О как. Ну результаты несомненно дали о себе знать:
То ли от того, что ни кто не наливал целую неделю, то ли от того, что не у кого было занять денег, то ли от того, что просто мне этого не надо было, - просто не было потребности в этом – я не пил. Я не пил целую неделю! Такого я не припомню аж с тех пор, как подхватил от одной «ебучки» по имени Таня, - хламидиоз. Бля, - ни когда не забуду, как в моей залупе ковырялись на анализах этим ершиком. Как вспоминаю, аж зубы сводит. Так вот, - мне тогда прописали довольно мощняцкий курс антибиотиков, - и естевственно – ни хуя не разу не разрешили мне употреблять бухло. Ну что ж. 2 недели мне сполна хватило для того, что бы успеть придолбиться к двум сортам плана. А потом – заново. И так лет 5-6 наверное. Так вот и получилось так, что просто напросто я не думал об этом. В смысле об алкахе – целую неделю. Ахуеть ага. В комнате убрался даже. Самому приятно даже как то стало. Правда почти не вылазил на улицу, - да и хули там делать? Осень – время одиночества и самоконцентрации. И ебал я этот дождь и низкую температуру. Тут уж как говориться – сам для себя и во имя себя. Штук по 20 чашек чая, - зеленого и черного в день, - двуразовое питание, - нормальный ваще расклад. Правда на неделе происходили звонки, - довольно сами по себе провакационные – по поводу побухать. Но нет. Тут тоже сработало. Значит не все потерянно. Я вначале подумал, - то, что происходит – от безнадеги и отсутствия денег. Но нет. Я повспоминал: деньги были. Да и если б не было бы – для такого дела бы – непременно нашел бы. Так вот, на неделе – срубил штуку, - заехал в церковь. Купил кодильницу и 2 вида ладана. И масло. Очень доволен! Как зажгешь – так и атмосфера в доме сразу же помягче становится.
Пару слов об интеренете: без него ваще заебись.
Пару слов о мире: да ебал я его.
Пару слов о смерти: иди ко мне, я тебя сделаю.
Пару слов о малятке: я тебя все равно выебу ЫЫЫЫ )
Единственное, что я так до конца не могу для себя уяснить, так это то, что же все таки нами движет в вопросе умирания. То есть, - с одной стороны как бы мы все понимаем, что всему свое время приходит для того, что бы умереть, - а с другой стороны, - мы этому всячески препятствуем. Не понятно, ей богу. Ну не бывает разве смерть справедливой?
Ну вот примерно я с такими мыслями не расстаюсь уже вроде как полторы недели.

немного про сон

Я всегда думал, что все то, что я не сделал по причине просыпания – это нормально. Я всегда считал, что у меня слишком хороши и глубоки сны, - что бы их останавливать ради каких то дел и обязанностей, которые обычные люди делают по утрам.
И дело не в том, что я себя считаю довольно необычным человеком. Нет. Вовсе не об этом. Просто та глубина и реалистичность моих сновидений – перекрывают то, что происходит в реальной жизни. Полностью. После того, как я проснулся, как всегда намного позже запланированного времени – я постепенно врубаюсь в реальность и понимаю, что она не интересна. Сон потихоньку уходит в свое царство, оставляя трезвому материальному рассудку делать все то, что называется – существовать. И в реальной жизни я не совсем могу понять: что это? Вред или польза? Такие сны – снятся не каждому. Далеко не каждому, - я уверен, потому как много на эту тему общался с психологами и проводил лично маленькие расследования среди своих товарищей. Я создан ночью. Я ночью живу, - и то, что мне просто напросто дико не хочется видеть день – лишний раз доказывает это. Я ночной по своей природе. Но не видеть солнца тоже как то не очень охото. Но сны… Опять я к ним возвращаюсь. Мне нравиться спать больше – чем жить.
Во снах я могу творить абсолютно все, что мне захочется. Летать, ебать кого захочется, - быть тем кем хочется. Совершать абсолютно сознательно преступления, - испытывая реальные переживания. Совершать все самые страшные дела, - что бы не совершать их в реальной жизни, потому как в реале за такое – тело могут поместить в дерьмовые условия. Или во все убить. И не только плохие дела делать там я могу; но и не совсем реальные – например выполнять вертикальный взлет, горизонтальное планирование… И не только.
Я чувствую ветер. Я вижу яркий свет. За мной остается так же – тень. У меня так же учащается пульс. Я так же кончаю, когда занимаюсь сексом. Все абсолютно реально.
И я там счастлив.
И вот как этим уебанам с работы обЪяснить это? Что бы они меня не увольняли с работы за то, что я возвращаюсь из своей родной жизни к ним – пусть с опозданием на несколько лет или недель…? А?
Им этого не дано понять, потому как они живут в одном измерении. И мне их жаль.

*****
« ТракторА»

Под моим окном работают всю ночь тракторА,
И мне наверное пора,
Идти на парад равнодушных улыбок,
Пряных сЪемов и невежеств,
Отдаленности от самого себя,
Залежавшихся несвежестей,
От марта до сентября –
Пиная листья безнадеги…
И перекрестки мне письмом,
Кривой строкой – по середине,
Возвещают: середина.
И гудок, по панковски скрипучей ложью,
Оповестит о немоте сознания,
Бесполезности 25 –тилетнего страдания,
по имени жизнь героя,
Вышедшего и убившего себя
Ради изменения сознательно-мыслительного строя.
И ради чувств к тебе, любимоя моя,
Неродина, сорняк, кусок надежды на любовь.
Итого:
В пепельнице бинт.
В стакане кровь.
В глазах – пустота.
На устах – немота.
В кормушке – крошки юмора,
Ни кем не понятого,
Ни кем ни за что не поднятого,
С колен трагедии моего малолетства.
Принадлежности вы все заотрицали,
Как только в руки мои попал гранатомет компромата,
На всю вашу однобокую педаресню и царство денег.
А что художник, что музыкант – подохнет без сожаления, -
За то с открытым небом и ласковым дождем,
Как оптимизм застыл в магнитной пленке – песенок – героя поколений.
Я был бы тебе благодарен хотя бы за то, что дал бы мне слово – за просто так.
И понял я: что многое – проза,
Принужденная ебля.
Написанная по сценарию –
Выставленная розой поза:
Да и тебя одну я любил знаешь,
Только за одно:
За то, что ты ни когда не красила свои ногти,
Не защищала бинтами локти, - и прямо смотрела,
И адским пламенем на хую моем горела.
Но потом повзрослела и отправилась назад – в свое поколение волчиц.
А мне осталось только воспевать и красить нотный стан уныньем…
Прости. Но как же все таки заебали это ночные тракторА.
И мне, наверное, пора….

*****
[k](это просто так, можно на самом то деле и не читать)[/k]
Страх стать тем, кем на самом деле хочешь. Обязательное отклонение от самого себя.
Всегда выдавая – какое-либо изменение условий – за должное и только во благо себе.
Но на самом то деле – все не так. С нами уходит и уезжает голова и совесть. Да, может
Быть с нами не уезжают эти зрительные образы и от части проблемы, - но мы в любом случае остаемся. И всегда возвращаемся на помятую землю. Как бы мы этого не хотели.
Сколько я лично народа знаю, кто уезжали отсюда, - все возвращаются. И чувствуют себя, что там – что тут – не нужными. И хрен с ним с обществом – самому себе. Но, с другой стороны – в болоте потихонечку задыхаться от смертоносного газа… нет уж. Кто то решает вылезти и приделать себе крылья, - улететь. Учатся быстро. Потому, как и народ у нас способный очень. Но куда прилетают, когда садятся, - что делать то? То же самое яйцо, только в профиль. Все это конечно риторика, но все же я в своем размышлении нашел одну фишку: она в изменении. То есть, в одном болоте тонуть не интересно.
Да и скучно. Но – менять устоявшееся – всегда стремно.

******

«часть первая»
Я не предлагаю быть пешкой,
Я не нависаю над тобой тузом,
Не колюсь грецким орешком,
Не устраиваю системе взлом.

Лететь по встречной детка,
Это не просто так, в страхе отмазы,
До упора выжать и попасть метко
Под колеса долгожданного
С оранжевой кабиной КамАЗа.

Да и не суть, что кто то когда то умрет,
Не суть, что кто то когда то родиться,
Вопрос только в том, насколько реальный полет,
И сколько приходиться потратить времени,
Что бы этого единственного добиться.

Не жалей, что когда то сорвали тебе целку небрежно,
Души твоей, - снятых трусов,
Жизнь, равно как и смерть – процесс неизбежный.
Попутного ветра тебе,
И не штопанных алых парусов.
Сука.

******

часть номер полтора
Посвятив очередной сон,
Тебе, встав словно поломанный слон,
Отбежав от иллюзий на километр,
Я приветствую спасительный горе-ветер!
Веточка в веточку,
Хм… Какой все же приятный
Депрессивный унисон…
Позволь мне сигареточку,
Штучку одну, что б на конце пародии на жизнь, -
Комедию вселенной воспевать с не с пеной изо рта,
А с критиническим оскалом похуизма,
В ядре невежества,
Кидалова,
Обмана и жесткого цинизма.

Тебе такое нравится?
Мне такое нравиться,
Когда в руке на кончике красавица,
Не двигается; пепелится,
Искрится и молится в пространство:
Теней задумчивых наркоупорных систем,
Бытовых и глобальных,
Семейных и политических, -
Но все равно – проблем.
Крыской бегает между рядов,
То, что наебыват и тебя и меня
Изо дня в день,
С трудового рабочего дня,
И там где в логово судьбы –
Забралась блядской похотью –
Обыкновенная лень…
Эх, размахнуться бы с плеча и расстрелять все немое
И не мое…
Загнуться возле мусорки после перепоя,
Да, - это страшно читать,
Но жить – поверь не легче, -
От того и тире и дефис –
Приходиться в судорогах писать и писать.
А тебе все под покрывалом неприкрытый секс, да причуды,
Дура.

*****

Обрывок глаза на стене,
Последнее теплое солнце 2000 восьмого,
Дрожащая рука, красный чай.
Билетик на электричку здоровья запасного.

Все, что написал исчезло,
Все, что сказал, забылось,
Все тех кого ждал – пропали,
Все на что мечтал – забилось.

Добивая, добивая своим бездействием,
Свою жизнь и поступки, - я думаю:
Что же мне уготовано там?
И какой придется отмазываться суммою?